Roberto Villa

«Basta!» Mi accascio sulla vecchia poltrona strappata, davanti al finestrone, «mi arrend–» e una zaffata di polvere mi fa tossire l’anima. Sventolo via il pulviscolo coi fogli per l’inventario, «questa casa prima o poi mi ammazza.» Mi abbandono allo schienale, e mi lascio investire dalla luce del giardino. La strada è accidentata, le aiuole sono … Leggi tutto

Mi siedo al tavolo da pranzo.«Come son contenta che sei venuto a trovarmi» la nonna gracchia oltre una porta socchiusa, decorata da una tendina di pizzo. La cucina. Il suo spentolare filtra dallo spiraglio, insieme a una luce calda, tenue, da vecchio bulbo a incandescenza. Nulla illumina della stanza in cui mi trovo. Nulla, tranne … Leggi tutto